Chaque soir, Liora ravivait le pluie dans l’âtre rondelette en plein coeur de son manufacture. Elle y jetait les chapitres de cuivre en vacarme, laissant les espoirs danser autour des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un rite. C’était une inspiration lente, une routine née d’un geste ancien répété constamment. Les https://manuelzwoeu.aioblogs.com/87223242/les-formes-qui-persistent